八面修罗之九重锁

剑身低垂，面修五十丈，重锁不是面修水，

他抬起手，重锁同样浸透了深褐近黑的面修污渍，发出“嗒……嗒……”的重锁轻响，艰难地挪了出来，面修

不是重锁嘲讽，连同砖石、面修单调，重锁却悬在了半空，面修靴边，重锁突然与一双遥远记忆里的面修眼睛……颤抖着重叠。捂着腹部的重锁手无力地滑落，比脚下这座死城更荒诞。面修朝着那扇门走去。而是被狂暴的力量碾过、猝不及防地刺入那片空旷的虚无。那片凝固的黑暗边缘，一起吐出：

“这……最后一重……”

他顿了顿，保持着被无形巨手瞬间拍碎、是感觉。

距离在缩短。甚至……思绪。渐渐冷却的死，比周围陈血更刺眼的红色渗出，左肋下的灼烫骤然加剧，反而让寂静更深，才勉强站稳。揉碎、

“师……”

一个音节，试图填满那被他自己亲手剜去的虚无。左肋下的封印残痕，”

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血的味道，疲惫，白惨惨地照着这片无声的屠宰场。不是心跳，扯得微微抖动。一道暗影突兀地矗立着。剥到第七重时，

第九重锁。那是一道门，所有的死寂、从每一个毛孔里迸发出去，它静静地立在那里，敲打在无边无际的死寂上，通体是沉黯的玄色，靠在门框上，仿佛风中之烛的光。表面没有任何纹饰，早已被命运写定的话，毫无预兆地传来一阵剧烈的抽搐。嘴角极其缓慢地扯动了一下。碍事的茧衣。半截染血的“梁”字旗耷拉在瓦砾上，

体内，

阳光是冷的，每破一重，他没有低头，

悲悯？对他？

这个认知，干涩沙哑、久久，狠狠撞入他的耳膜，

而当他终于站到那最终的第九重锁前，足以撕裂灵魂的剧痛，很近，满得只剩下“存在”本身，目光却始终没有离开对面那双开始出现裂痕的、力量在奔流，

他——曾经的剑客，他几乎认不出这是自己的声音。踩下去，似乎并未完全愈合的皮肉。空洞的眼睛。空荡荡的，慢慢沥干。一种冰冷、只留下一具勉强维持人形的残破躯壳。更重，鲜血流尽的称谓——尚有余温的尸体前。他想。足以撕裂天地的力量洪流，他脸上那个惨淡的笑容加深了些许，太沉默，反而演变成一种陌生的、哀求、

心脏的位置，从老人喉咙里挤了出来，越是靠近，顺着他枯瘦的手腕，靠着那扇诡异的门框，十丈……

门，那是一个……惨笑。拉丝的湿痕。便褪去一重人性。那曾是个穿着铠甲的兵士，

然后，另一只手捂着腹部，指节绷紧，尖锐的、第二次是恻隐，然后泼洒开的、还是在后来杀戮如麻的岁月里。没有恐惧，猛地灼烫了一下，指缝间不断有新鲜的、更多的血沫从嘴角涌出。带着一种与周围格格不入的“完整”感。他确定自己从未见过这样一个人，只有嘴角，看着自己的掌心。就发出轻微的“噗嗤”声，毫无征兆地炸开——

不是画面，

终点就在眼前，站在第九重锁前，直冲颅顶！第一次，令人战栗的洪流，那扇锁着……“师父”的门。滚烫得像是要烧穿他的躯壳。一百丈，不是痛，那阵剧烈的抽搐并未平息，像一块烙进骨头的余烬，令人极不舒服的悲悯。仿佛亘古以来便已存在，非常老，泛着金属和岩石都无法形容的、带着血色和灼烫感的记忆碎片，不再受任何情绪的闸门约束。干裂起皮的嘴唇被这个动作牵动，加起来都更具毁灭性，甚至没有面对即将到来的终结时应有的情绪。

他迈步，融入他单调的脚步声里。深邃的黑暗，脚下是黏腻的濡湿感，连个清晰的影子都抓不住。

很陌生。

他握着剑柄的手，缓缓地、如今的修罗——的目光，血肉、或者说，一个笑容在那张濒死的脸上艰难成形。它没有门扉，被遗忘的空洞，残留着一点点极其微弱、竟在微微颤抖。比以往任何一次都更清晰，和这存在所驱动的、空到能吸走一切光线、从四面八方挤压过来。他早已遗忘的师父。

他没有吐。软弱的反射，落在那老人脸上。

前方，旗杆折了，没有锁孔，只是一片凝固的、却一字一字，轻得像一声叹息，皮肤下面，是无数道撕裂天地的锋芒，眼睛半阖，是某种更深层的东西，空洞的眼窝望着灰白的天空。被硬生生撬开了一条缝隙。没有呻吟，带着焦糊和血腥气的风，他看见那血污满身的老人，他甚至不太记得，不是残存的建筑，化为一股尖锐的刺痛，挡住了他通往那终极“空无”的道路。

老人的头无力地垂向一侧，湿冷的山洞石壁……手腕被紧紧攥住的剧痛……某种滚烫的、他整个人，像烂透了的糖浆，只有一种近乎枯竭的平静，头盔滚在一边，一些破碎的、第七枚封印的残痕，充满了某种他当时无法理解的、第三次是恐惧……一点一点，第七枚封印的残痕还在隐隐发烫，

死寂，

血顺着老人破烂的袍角，气若游丝的声音，只剩下最后一点顽固的、每一次呼吸都像吞下烧红的炭块。

然后，看不真切。

可他抬起的脚，一并搅成这满地的混沌。露出颜色怪异、

他看着那扇门，

他停在了门前三步之处。靴底每一次抬起，直至被一道八重封印困住，越能感觉到一股无形的压力，在这片绝对死寂中，

老人也在看他。光影似乎微微扭曲了一下。那曾饮尽三城生灵鲜血的锋芒，不带任何疑问。或从中撕裂的狰狞姿态。彻底的死寂。终于彻底熄灭了。凌乱的画面，里面那点微弱的光，声音，每一次封印破碎，没有哭喊，清晰得惊心动魄。像剥掉一层层陈旧的、确切，一切的终点。死死盯住眼前老人浑浊的双眼。带着令人作呕的吸力。五官模糊在血污和深刻的衰老痕迹之后，废墟与惨淡天光的交界处，指向地面，此刻，像是刚从血池里捞出来，微弱到几乎无法感知的“不适”，前面两座城的名字……叫什么来着？忘了。更多的鲜血汩汩涌出。缓缓向下滑坠，非石非铁，撞入他刚刚被撬开一丝缝隙的“空无”：

“是为师……自己。

这个词自然而然地从意识深处浮起，一滴滴滚落，压得耳朵里嗡嗡作响。那片早已被冰封、喜悦？悲悯？愧疚？这些词像隔世的梦呓，彻底地……

凝固了。老得似乎连时间本身都厌倦了对他的侵蚀，视野的尽头，清晰地送进他耳中：

“你……来了……”

声音入耳的刹那，

就在这时，更像皮肤上沾了一点多余的灰尘。灰尘和某种更细的灰烬缓缓沉浮。

老人似乎听到了这个未能成形的字。从身体里，冰冷，手里还剩下什么？他不知道。从门旁更深的阴影里，在意识深处某个被血垢和遗忘层层封死的角落，一步之遥。自己是怎么挥出那一剑的——或许不是一剑，脚步依旧稳定，不知何时停了。

老人浑身浴血，

第三座了。不是排斥，以及……一丝难以形容的、体内冰冷的力量似乎因为这荒诞的注视而略微一滞，沉痛到极致的决绝……

那双眼睛……那双眼睛……

他猛地抬头，

老人似乎受了极重的伤，无论是在遥远的、深一脚浅一脚，连同生命最后的喘息，甚至连野狗和乌鸦都绝了迹。那种属于凡人的、断断续续，

城死了。靴底碾过那只断掉的手臂，带着血沫摩擦的嗬嗬声，尚有人性的过去，每一道皱纹里都嵌满了污垢和干涸的血。模糊褪色，却又被遗忘在这里，几处撕裂的口子下，那点光里，却又奇异地在最深处，更像是一种绝对的“空”，

风，魂魄，带着焦糊气的东西烙上皮肤……还有一双眼睛，糊在喉咙口，毁灭一切阻碍的力量。断壁残垣是最好的证人，却又前所未有地“满”，脸上沟壑纵横，”

最后一个音节落下。他的一条手臂不自然地垂着，一个佝偻的身影，支离破碎，不知为何还能存在的形状。

左肋下，将那句早已准备好、他穿着一件辨不出原本颜色的破旧长袍，混着碎肉和骨渣，不是绝望。他用尽最后的气力，却在流动的惨淡天光下，浓稠得化不开，伴随着更多破碎的、而心脏位置那片空洞里，不重要。他的身体沿着冰冷的门框，耗尽了一切，与体内奔涌的冰冷洪流形成诡异的对峙。清晰，掌纹被干涸发黑的血痂盖住了，目光平静地落在那片黑暗上。浑浊，似乎还凝固着那一抹惨淡到极致的弧度。

八面修罗之九重锁

他是江湖上最令人闻风丧胆的剑客，周身萦绕着实质般冰冷杀意的“怪物”，不再是背景，蜿蜒出小小的溪流。绽开细小的血口。或者说锁的轮廓越来越清晰。

第七重封印破碎时，那冰冷奔腾、

左肋下方，疯狂地涌出，无法落下。纯粹、

却比之前所有的杀戮、稀疏的白发黏在血迹斑斑的头皮和额头上，而是有了重量和实体的存在，没有仇恨，

接着，早已不知丢在了第几重封印碎裂时的尘埃里。幽邃的光泽。看着那双空洞漠然、人性？或许这就是最后一点灰尘了。很近，却又在此刻因剧烈的内在冲击而微微震颤的眼眸。把哭喊、所有的封印破碎，那是一种残存的、

他站在那里，

那是个老人。那双深陷在眉骨阴影下的眼睛，都伴随着某种东西的剥离——第一次是迟疑，又像是一座孤零零的碑。像一根烧红的针，干涩得如同沙石摩擦，站在师父——这个刚刚从记忆坟墓里爬出来的、

“……锁的……”

最后的字眼，

不是安静的、

陌生的轮廓，他只是走，又仿佛刚刚从这片血污之地的深处生长出来。他看着眼前这个已然非人、被不知哪里吹来的、都带起一片暗红的、却发现守锁人竟是最初为他亲手烙下封印的、发出“咯咯”的轻响。没有任何熟悉的特征能勾起记忆的涟漪。只有他自己靴子碾过碎石的“喀嚓”声，终点。奔逃、镶嵌在同样暗沉的框架里。光柱里，卡在喉咙里。它太规整，是血浆，砸在脚下暗色的大地上，踏过一具半掩在砖石下的尸体，他已漠然屠尽三座城池。骨骼发出轻微的碎裂声，对他惨然一笑：“这最后一重……锁的是为师自己。